柳蒙站在清晨的街，睡袍单薄得像一层蝉翼，晨风裹着街的灰尘和油条摊的气味从她裸露的小腿掠过，凉意顺着肤攀爬，让她的尖在布料又硬了几分，她攥着那串钥匙，指尖冰凉，不知一步该往哪里走——身后是被砰地关上的家门，面前是这条“他”生活了好几年却在此刻显得无比

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