三天的时间，比张正想象中过得慢，又比张正想象中过得快。

慢的是等待本身——每一刻钟都像被拉长了的橡绳，绷得的，悬在他和天亮之间。

快的是他心里的那个念，在他每天清晨、正午、傍晚各看了一那扇闭的殿门之后，飞快地成形、沉淀、站稳，像一被反复弯折的枝条终于在自己该长的方向上定了型

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